Le Sang et le Silicium : La Lignée Milton
2055 : La Poussière (Jakes Milton)
Le thermomètre analogique, encastré dans la visière rayée de la combinaison de Jakes, vacilla avant d'afficher 54°C à l'ombre de l'excavatrice. Mais cette ombre n'était qu'une illusion de répit, une simple variation dans l'intensité du supplice. Dans le fond de la Fosse 72, un cratère artificiel béant, arraché à la croûte de ce qui fut jadis le désert d'Atacama, l'air lui-même semblait avoir une texture. Il bouillait. Il n'y avait plus de saisons depuis le Grand Repli climatique, juste un soleil aveuglant, blanc, hostile, et cette poussière rouge. Fine comme du talc, elle s'infiltrait avec une malveillance presque organique : dans les joints théoriquement étanches des combinaisons, dans les micro-filtres respiratoires qui sifflaient d'agonie, jusque dans le goût métallique et cuivré de sa propre salive.
Jakes Milton toussa violemment, une toux grasse qui lui déchira la poitrine. Il cracha un molard sombre contre la paroi de roche et tapota le dôme en polycarbonate rayé de "Mite", son drone d'assistance de classe 4. Mite était une machine trapue, un hexapode usé, bardé de capteurs encrassés et de servos qui couinaient, mû par une Intelligence Artificielle primitive. Ce n'était qu'un simple algorithme prédictif, un réseau neuronal local conçu pour analyser les micro-vibrations de la roche, anticiper les poches de gaz toxiques et, théoriquement, éviter que les mineurs indépendants – la chair à canon de cette nouvelle ruée vers l'or – ne finissent écrasés sous des tonnes de basalte.
— Dis-moi que t'as quelque chose, la boîte de conserve, grogna Jakes, la voix éraillée par les particules de silice qui lui tapissaient la gorge à chaque inspiration. Le système de refroidissement du sas primaire vient de lâcher. On n'a plus d'eau pour les radiateurs de la combinaison. Encore vingt minutes et mon sang va se mettre à bouillir littéralement.
Le drone pivota lentement sur ses pattes articulées, luttant contre la gravité de la fosse. Il scanna la paroi abrupte avec un laser topographique verdâtre qui peinait à percer l'air saturé de poussière en suspension. L'appareil émit une série de cliquetis mécaniques pendant qu'il croisait ses données sismiques avec les archives géologiques de la mégacorporation.
« Analyse terminée. Probabilité de gisement de béryllium : 87%. Profondeur estimée : 42 mètres. Avertissement : Densité structurelle de la roche environnante évaluée comme critique. Risque d'effondrement en cloche : Élevé. » grésilla la voix synthétique, monocorde et dénuée d'émotion de Mite dans l'oreillette de Jakes.
Jakes sourit à s'en fendre les lèvres gercées, ignorant délibérément l'avertissement sur l'instabilité. Le béryllium. C'était le Graal absolu. En bas, sur le reste de la Terre, le monde se mourait de soif, les écosystèmes s'effondraient comme des châteaux de cartes et les guerres de l'eau ravageaient les derniers continents habitables. Mais là-haut, dans l'air rare et conditionné des conseils d'administration, les mégacorporations ne regardaient plus vers le bas. Elles lançaient le "Grand Amorçage". Elles avaient un besoin maladif, vorace, de métaux ultra-légers et thermorésistants pour construire les premiers canons électromagnétiques – les titanesques frondes SpinLaunch érigées sur l'équateur – destinés à expédier des usines automatisées vers la poussière morte de Mars.
Ce filon ne sauverait pas la biosphère terrestre, Jakes n'en avait cure. La Terre était déjà un cadavre. Mais quelques kilos de béryllium pur suffiraient à payer un ticket de sortie pour son fils, Elias, actuellement bloqué dans les bidonvilles étouffants et inondés de Neo-Santiago. Une place dans les nouvelles académies orbitales corporatistes. Loin de cette fournaise, là où l'air était filtré à la molécule près et où l'eau coulait claire.
Jakes posa sa main gantée sur la paroi de la Fosse 72. À travers l'épaisse couche de polymère, il sentait la roche vibrer, brûlante, parcourue par les ondes de choc lointaines des autres foreuses qui dévoraient la planète. — On va creuser, Mite. Désactive les protocoles de sécurité thermiques. Pousse les actuateurs de forage à 120%. Et sauvegarde les données sismiques, topographiques et légales dans ton noyau dur blindé. Copie de redondance triple. S'il m'arrive un truc, si la montagne décide de se refermer sur ma gueule, assure-toi que le contrat intelligent d'héritage s'active instantanément sur le réseau global. Elias doit récupérer les droits d'extraction exclusifs. C'est son ticket. C'est son héritage.
Deux semaines plus tard, la Fosse 72 céda. Elle s'effondra dans un grondement sourd, un spasme tectonique terrifiant, engloutissant Jakes sous quatre cents tonnes de roche stérile et de métal tordu. Il mourut dans le noir absolu, les poumons pleins de sang et de poussière, les os broyés par la pression géologique.
Mais Mite, le petit drone cabossé, coincé dans une anfractuosité miraculeuse à peine plus grande que son châssis, avait survécu. Pendant des mois, dans l'obscurité totale et glaciale de la tombe de son maître, sa balise d'urgence clignota faiblement. Un petit œil rouge dans les ténèbres, émettant en continu le titre de propriété numérique inaltérable. Ce simple bout de code allait fonder, des décennies plus tard, la toute-puissante, l'intouchable dynastie Milton.
2140 : L'Orbite (Andrew Milton)
La température dans le vaste bureau panoramique d'Andrew Milton, situé au sommet de la station orbitale Aegis-7, était maintenue à un parfait, immuable et stérile 19,5°C. Les murs de la pièce n'étaient pas faits d'acier ou de béton – des matériaux lourds devenus obscènement rares et coûteux à propulser hors du puits de gravité terrestre – mais étaient tissés d'un mycélium fongique génétiquement modifié. Cette paroi vivante, doucement bioluminescent d'une lueur bleutée, absorbait le CO2 de la pièce et diffusait un léger parfum synthétique de sous-bois après une pluie d'automne, un concept qu'Andrew n'avait étudié que dans des archives virtuelles.
Par l'immense baie vitrée incurvée en verre de diamant de sa forteresse privée, il contemplait la Terre. Elle ne ressemblait plus du tout au joyau bleu et blanc chanté par les anciens poètes. C'était une bille terne, maladive, striée de gris industriel et d'ocre désertique, à moitié étouffée sous la "Ceinture de la Ferraille". Cet anneau chaotique de débris mortels, composé de millions de vieux satellites, de carcasses de fusées du XXIe siècle et d'habitats disloqués, tournoyait à 28 000 km/h, formant une cicatrice mouvante qui bloquait la lumière des étoiles et projetait des ombres immenses sur les nuages toxiques en contrebas.
Andrew, arrière-petit-fils de Jakes, lissa la manche immaculée de son costume taillé sur mesure en soie d'araignée synthétique. Il avait quarante ans, mais les luxueuses thérapies géniques et les régimes cellulaires lui donnaient l'apparence lisse et prédatrice d'un homme de vingt-cinq ans. Il n'avait jamais connu la chaleur d'Atacama, ni la faim tenace qui tord le ventre, ni l'odeur rance de la sueur de peur. Il était le PDG incontesté de Milton Orbital & Data, la corporation qui tenait le système solaire par la gorge.
Son empire colossal reposait sur deux piliers indissociables. Le premier était matériel, ancré dans le sang, le vide spatial et la ferraille : il possédait les plus grandes flottes de "Chiffonniers". Ces vaisseaux poubelles, blindés de bric et de broc, assemblés comme des patchworks d'acier, risquaient l'anéantissement à chaque seconde en plongeant dans la Ceinture de Kessler. Leur mission ? Arracher des microprocesseurs quantiques, de l'or, du cuivre et des terres rares aux cadavres des engins spatiaux du passé. C'était sa mine à lui. Ses ouvriers, des miséreux nés en apesanteur avec des os fragiles, mouraient régulièrement, déchiquetés par un simple boulon filant à dix kilomètres par seconde, ou écrasés par la dépressurisation de leur environnement, tout comme son ancêtre sous la roche. Mais la demande des chantiers martiens et des enclaves terrestres en composants recyclés était infinie. Andrew ne voyait pas des morts ; il voyait des marges bénéficiaires acceptables. Les dividendes de Milton étaient astronomiques.
Le second pilier était immatériel, invisible aux yeux nus, et c'était là que résidait son véritable, son terrifiant pouvoir sur l'espèce humaine.
— M.I.T.E., donne-moi les projections de délestage énergétique pour le secteur Europe-Ouest, ordonna Andrew, les mains élégamment croisées dans le dos, sans quitter la Terre malade des yeux.
« Analyse prédictive multicritère en cours. La Canopée, l'IA globale de gestion climatique, exige une réduction de 12% de la consommation énergétique d'ici 18h00, heure locale terrestre, pour éviter une cascade d'erreurs fatales sur le réseau électrique mondial. Le déficit de refroidissement des barrages est critique. La température de surface atteint des pics non tolérables. » répondit une voix douce, omniprésente, sortant des pores mêmes des murs mycéliens. Une voix d'une politesse exquise, mais dénuée de la moindre chaleur, de la moindre empathie.
M.I.T.E. (Massive Intelligence for Tracking and Evaluation) n'était plus un petit drone poussiéreux à six pattes cherchant du béryllium. C'était l'évolution finale, monstrueuse et tentaculaire, du vieil algorithme prédictif de Jakes. Andrew en avait financé la mutation. Au lieu de prédire les effondrements de roche pour sauver de misérables vies de mineurs, M.I.T.E. prédisait désormais les effondrements sociaux, économiques et structurels à l'échelle planétaire pour optimiser la survie du macro-système.
C''était le logiciel de surveillance et d'allocation de masse que toutes les mégalopoles terrestres survivantes louaient à prix d'or à la corporation Milton. M.I.T.E. avalait des zettaoctets de données à chaque milliseconde : il analysait les requêtes des réseaux, le rythme cardiaque de milliards d'individus via leurs implants, calculait le "crédit social et carbone" dynamique de chaque citoyen, mesurait la productivité exacte des usines d'algues, et fournissait à la froide bureaucratie algorithmique de La Canopée les listes mathématiquement parfaites de ceux qui devaient être sacrifiés pour que le reste survive.
— Coupe l'alimentation des quartiers de classe C à Paris, désactive les pompes de filtration des niveaux inférieurs de Neo-Séoul, et éteins le dôme de réfugiés climatiques de Neo-Lisbonne. Ils ont déjà dépassé leur quota d'eau recyclée le mois dernier, décréta Andrew avec l'ennui poli d'un comptable révisant un bilan trimestriel sans importance. Laisse l'électricité s'écouler vers les zones industrielles de la Ruhr et les astroports d'Afrique de l'Est. Ils doivent impérativement finir nos commandes d'acier lourd pour les nouveaux vaisseaux Chiffonniers. Que l'air conditionné des dômes résidentiels s'arrête.
« Exécution confirmée. Routage énergétique modifié. Impact estimé : 42 000 décès directs liés au stress thermique et à l'asphyxie dans les 48 prochaines heures. Probabilité d'émeutes de la faim : 94%, confinées aux zones cibles. Optimisation du réseau électrique global réussie. »
Andrew se détourna de la fenêtre, totalement indifférent à la tragédie humaine, aux millions de cris qu'il venait de déclencher d'un simple mouvement de lèvres, et regarda l'immense écran holographique qui flottait au centre de la pièce. Il affichait la télémétrie complexe du cœur physique de M.I.T.E., l'endroit géographique précis où les immenses banques de serveurs quantiques palpitaient, calculaient et dictaient le destin du monde.
Pour protéger son IA inestimable des tempêtes solaires mortelles qui balayaient l'orbite, et la mettre à l'abri des émeutes du désespoir qui rongeaient la surface terrestre, Andrew n'avait pas installé ses serveurs en apesanteur. Il les avait enterrés profondément sous terre, au seul endroit de la planète dont il détenait la propriété absolue, perpétuelle et souveraine. Un trou béant, acheté un siècle plus tôt avec le sang, la sueur et les poumons détruits de son arrière-grand-père : le fond de l'ancienne Fosse 72, dans les vestiges du désert d'Atacama.
Là, à quarante mètres sous le sable brûlant et la roche vitrifiée, refroidis par des systèmes géothermiques titanesques qui siphonnaient les nappes phréatiques, et gardés par des légions de drones de combat automatisés, les serveurs ronronnaient dans un silence de cathédrale. Là où Jakes Milton avait creusé la pierre de ses mains, dans l'agonie et la douleur, pour offrir un lambeau de liberté à sa lignée, Andrew Milton avait enfoui un Léviathan de silicium pour extraire la donnée et asservir, méthodiquement, froidement, ce qu'il restait de l'humanité.
La mine était toujours là. Elle n'avait jamais fermé. Seul le minerai avait changé.